Marcel, la concha con zapatos: una historia mínima que se vuelve enorme cuando busca a los suyos

Me acomodé en la butaca como quien se prepara para una función infantil y terminé llorando a la mitad de la película, ahí cuando la abuela Connie se queda dormida en la silla y Marcel le acomoda la frazada con una de sus patas de zapato. La sala estaba casi vacía, hacía frío afuera, y la pantalla chica del cine de barrio hacía que el living de la casa de Marcel pareciera todavía más enorme, más imponente, más lleno de silencios. Y sin embargo la película no se siente pequeña: se siente enorme, de esas que se te meten por una rendija y no salen más.

Marcel, la concha con zapatos llega a la cartelera como una rareza simpática: un personaje animado en stop-motion que vive con su abuela humana, que habla con una vocecita que ya es un clásico y que se volvió, hace unos años, sensación en internet. El responsable de la operación es Dean Fleischer Camp, un director que conoce bien el cruce entre lo documental y lo inventado, y que ya había sorprendido con la historia real que contó en Falsa identidad (la del chico que se hacía pasar por un cirujano pediatra en Estados Unidos, una de las joyitas más insólitas del cine reciente). Ahora se aleja de la crónica periodística y vuelve a un universo propio, pero conserva algo de esa misma lógica: registrar lo que pasa frente a la cámara como si la cámara no estuviera ahí.

Una búsqueda familiar filmada como falso documental

La propuesta es tan rara como eficaz: Marcel es una pequeña concha de un centímetro que vive con Connie, su abuela, en una casa donde todo, para ella, tiene el tamaño de un rascacielos. Dean, un documentalista, aparece casi por accidente y empieza a grabar sus rutinas, primero como material de archivo y después como un registro que se viraliza. Esa exposición inesperada es la que abre la puerta a una pregunta que atraviesa toda la película: qué pasó con el resto de la comunidad de Marcel, esas otras conchas que un día desaparecieron y que la protagonista atesora en fotos y en recuerdos.

La película combina animación en stop-motion con el formato de falso documental, lo que le da un tono particularísimo. Las escenas siguen a Marcel mientras prepara algo para comer, atiende el jardín o intenta acomodar sus cosas en una habitación que, para ella, es un campo abierto. Los objetos cotidianos, una tijera, un encendedor, un par de medias en el piso, se transforman en obstáculos y también en soluciones. Esa elección define la escala de lo que se ve en pantalla: cada gesto de la protagonista es una pequeña epopeya doméstica que el espectador acompaña con una sonrisa.

• La historia nace de los cortometrajes que Dean Fleischer Camp creó junto a Jenny Slate, que además le pone voz a Marcel en el original.
• La película dura poco más de una hora y media y se mueve entre el humor y la emoción sin caer en el golpe bajo.
• La convivencia con Connie, la abuela, es el corazón del relato: dos personajes que cuidarse mutuamente mientras el mundo de afuera cambia.
• El paso del tiempo, el envejecimiento y el miedo a perder a un ser querido aparecen tratados con una delicadeza que sorprende.

Hay algo de película de sobremesa en Marcel, la concha con zapatos, y al mismo tiempo hay algo de manual de vida. La abuela repite que hay que tener un plan para cada día, aunque ese plan sea tan chico como regar una planta o pelar una fruta. Marcel, mientras tanto, sostiene una búsqueda enorme con la energía de quien todavía cree que las cosas se pueden encontrar. Esa tensión, entre la enormidad de lo que se busca y la pequeñez de lo que se tiene a mano, es la que sostiene la película de principio a fin.

Si te gustan las historias animadas que no le hablan en voz alta a los chicos, que prefieren susurrarles mientras los grandes también escuchan, esta es una parada obligada. Y si no te gustan, dale una oportunidad igual: a veces las conchas con zapatos entienden mejor que nosotros eso de buscar a alguien y de cuidarse mientras tanto. Salí de la sala con la sensación de que hacía mucho que una película no me abrazaba así, sin pedir permiso, en silencio.